| Главная » Статьи » Проза |
Рассказ ни о чем
| Он сидел и молча смотрел в потолок. Рядом на столе стояла чашка ароматного кофе, в пепельнице дымила сигарета. Казалось от его тяжелого, как миллионы мыслей, взора, стена скоро осыплется, потрескается или, на худой конец, просто рухнет. Но ничего подобного не происходило, а он все продолжал сверлить ее. Мужчина ждал мысли… Хотя бы одной мысли, которая каким-либо неведомым ему, да и другим людям, способом забрела бы в его голову. Но видимо мысль тоже не знала о существовании этого «способа». Потому молча курила в углу, даже не глядя на голову страдальца. «И зачем он ее ждет?» - Логичный вопрос, который задал бы себе каждый, кто бы его увидел. Тогда постараюсь вам пояснить. Дело в том, что этот человек, потерявшийся в данный момент, застрявший между внутренними дебрями своего мозга и реальным миром – писатель. Зовут его Антон. Говорить вам что-либо о внешности Антона или его прошлой жизни совершенно не нужно. Это самый обычный человек, который, как и миллионы людей, когда посчитал, что у него есть все шансы сталь великим. Кто-то хочет стать великим дантистом, кто-то великим археологом, а вот Антон желал стать писателем. Он пытался изо всех сил, и пытается сейчас, но все его книги не уходили дальше форумов в интернете. Вы думаете, Антон курит. «Конечно, ведь у него сигарета в пепельнице!» - Воскликните вы, но вынужден вас переубедить, наш писатель не курит. Просто он считает, что каждый уважающий себя писатель должен курить. В идеале трубку… Но денег на трубку не хватило, а покупать дорогие сигареты не имело смысла. Поэтому Антон зажигал дешевую сигарету, по пятнадцать пятьдесят за пачку, и клал в пепельницу. Так и вправду казалось, что он работает, и что мысли бегают в его голове в зад вперед. Так же обязательным атрибутом на столе Антона был бокал с алкоголем. В идеале бренди или виски, на деле водка (а то и вода) подкрашенная йодом. В этом поистине шаманском зелье плавало несколько кусочков льда, только они были совершенно бессмысленны: в его небольшой съемной квартире было холоднее, чем на улице в двадцатиградусный мороз. В бокал можно было и ничего не класть, само бы все замерзло. За окном моросил холодный дождь. Осень, приятная для Антона пора, естественно потому что так должно быть у любого творческого человека. Что там зима или лето? Как белое и черное, никаких тонов. А вот осень и весна, сезоны полные оттенков. | |
| Просмотров: 635 | Комментарии: 1 | |
| Всего комментариев: 1 | ||
| ||
